La pluma llora la tinta que pinta el guión de una película de amor. Negra es la tinta, negro es el guión y negra es la cinta que jamás se estrenó.
Blanco el lienzo que mancho con mis lamentos, blanca la cuartilla en la que se desangra mi vida, blanco tu silencio y blanca, Blanca es tu nombre que se me aferra por dentro.
Ahora trato de pintar mi vida con los colores de unos rotuladores que compré en un 'todo a cien', pero sólo me salen monigotes perfilados con desdén.
Voces de otras cabezas me dicen que siga pintando que todo irá bien.
Gris es el día, gris la cuchilla que brilla en la estantería de la ferretería.
Por fin, por fin no llora mi alma rota, ahora fluye gota a gota, sin dolor, sin rencor, sin presión; sólo flota y me reconforta.
Blanco es el techo, blancos los azulejos, blanca la luz del foco que se refleja en el espejo, blanca es la carretera, por la que te veo venir de lejos sonriendo.
